"- Olhe... aquele lá!
- Mas o que é aquilo? Não entendo...
- É alguém lendo, não sei o quê... Tá muito interessado.... parece.
- Tá é perdido.
- Deixa disso. Ele só está gostando.
- Ah, mas dane-se... só mais um perdendo tempo.
- Humm...
- Vocês e esses
- Eu gosto de poder ler assim. Gosto mesmo e acho bom. Por quê? Por quê é tão ruim assim... reservar um dia a uma infinidade... ficar sussurando palavras, sorrir de surpresa, encher os pulmões e piscar... É tudo tão mais...
- Besteira. Muito romântico!
- Como se você também não gostasse!
- Mas não é isso! Sei, por ter passado mesmo por isso, que não... não é mais vivo e nem mais claro! Tudo mentira. Você acredita mesmo, mesmo, que só por se achar mais próximo de quem escreve e talvez até acreditar que aquilo que diz é mais... Como posso dizer? ... Não sei, como se fosse mais puro e por isso mesmo fosse mais real... é...
- Não, você tem razão, mas é que tão... Mesmo que só seja um passa-tempo gostoso, não é bom só pensar mesmo que uma coisa assim poderia existir... já que podemos pensar nisso, não é? Se é tudo mentira... se realmente você nunca vai chegar perto daquilo que a pessoa que escreveu quis dizer... bom, nem por isso deixa de ser bom.
- Grande coisa. Ilusão. Eu mesmo posso pensar mil coisas boas e isso não me ajuda em nada. Só por poder pensar que haveria um entendimento maior ou, sei lá, achar que existem momentos assim, tão cheio de detalhes e passando devagar, não faz você ser diferente... não te transforma, nem ajuda!
- É, talvez, mas você mesmo não sabe.
- Não sei, mas também não caio facíl, não facilito.
- É isso que eu não entendo... as pessoas já não têm mais tempo para nada e já nem mais gostam de ficar... sem fazer nada, sem pensar que fazer uma tal coisa poderia ser pouco inteligente e que causaria vergonha... sei lá. Tudo tão cheio de probemas! Cheios de consequências. Medo de morrer.
- Medo de morrer?
- Você me entendeu. Ah, medo de ficar sozinho, de todos continuarem e você ficar. Medo de se sentir desprezado, vazio. tudo medo que no final das contas é medo de ver que a vida passou e você não tem escolha. Talvez por isso mesmo... Cavam a própria tumba.
- Você quer almoçar lá naquele boteco?
- Tá, vamos."